Разве это любовь, если нам наплевать на светила?
Разве это любовь, если редко читаем стихи?
И какая-то злость, и какая-то скука схватила
И не хочется больше сказать: отпусти.
И какая-то будничность давит и жмёт, словно пояс,
И какая-то серость казнит и уродует нас.
Разве это любовь, если я прихожу, словно поезд,
По натруженным рельсам, с которых сойти — только раз?..
Свидетельство о публикации №101032100277