Объяснительная
Я сплю, спотыкаясь о вещи, которые злят,
которые липнут. Такие занятные вещи,
которые если не в челюсть - а ля деревенщик-
писатель в бревенчатый бубен, - то могут под зад.
Любая благая попытка укрыться - спиной
от участи клоуна, или в подушку от роли
рогатого трагика - вязнет в густом димедроле
и далее вяло наскакивает на пинок.
И вовсе бесследны - едва кровеносная сеть
вернется с травой окаянной еще и еще раз -
попытка хихикать, копируя тех же актеров,
попытка серчать как того же писателя сечь.
И с каждого бока на прежний ворочаясь бок,
все круче накачиваюсь - первобытно-общинных,
почти ботанических - немощей: если б в мужчины
не слишком продуманно определил меня Бог.
Свидетельство о публикации №101031800282