Льется, как музыка, дождь над Москвой.
Мокрые улицы пахнут весной,
И акварельные краски домов
Оттенены пестротою зонтов.
Мир, где сплелась со струею струя,
Зыбок, неточен, как рифма моя,
И постепенно становится он
Песней, где явь превращается в сон.
Грусть и надежда на лучшее в ней,
И обещание солнечных дней,
Чембало, скрипка, фагот и гобой.
Льется, как музыка, дождь над Москвой.
Первый дождь
© Copyright: Redlady, 2001
Свидетельство о публикации №101031600219
Свидетельство о публикации №101031600219
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.