Город

Старый, стремящийся к моде город.
У него, то получается, то нет. Скучно.
Городу, девятьсот с лишним лет. Я молод.
Скучно в нём даже вдвоём. Тучно.

Время, как в городской столовой, кисель –
Тянется, и не вкусно.
Не «вкусна» в нём, даже весною капель.
Я, дома сижу. Душно.

Пепел, падает на тетрадь, рифмами
Стряхнул его в пепельницу.
Жаль только не с моими стихами.
Зачем они? Ну, их в задницу.

Ими, нельзя спасти народ…
Хотя, отдельную душу – можно.
Можно, но вот такой поворот:
Понять-то их, будет сложно.

А может, и нет. Может, мне кажется.
Может, кому-то, строчка привяжется.

Утром, белого хлеба рассвет,
съеденного вместе с кофе.
Завтра, разнообразие – чёрный хлеб.
И ты не дома, а на работе.

Живя, порою дни считаем,
Которых, лишь, семь дней в неделю.
Потом, тихонько умираем
И дни на месяцы не делим.

Сегодня, я был в магазине
И «шпик домашний» за мной шпионил.
Отдал его соседке Зине.
Зачем? Я, до сих пор не понял.

А город, со всеми людьми в нём,
Живёт своей, кисельной жизнью.
Мы, находимся в недрах. Едим, пьём.
Летом, воняет сиренью и пахнет полынью.




______________________________________

Оставьте мнение. Если захотите.
Спасибо за внимание. Заходите.