Либретто Жизни

На сцену выходит импресарио.
Импресарио – рассказчик «жизни» по сути.
Мы все не его видим, а его тело.
Знаем температуру его ртути.

Сначала улыбнётся. Потом – всё про нас расскажет.
То, что происходило в «арии существования»
Вчера. Завтра, что с нами было сегодня, докажет.
А мы, каждый день, сидим в зале и знаем – «это не я».

Потом, началась эта ария. С главным героем. Визави.
«Не я», «не я - это» - повторяем. Но знаем его.
Сидим в опере. Переживаем. Поливаем слезми.
Ты, ведь, и есть своей жизни импресарио.

Актёр, назовём его, например, - Вася. (Хотя…
У него может быть любое имя. Твое, например.)
На сцене умрёт, или в живых останется,
А его актёр – погиб на сцене. И его «не я», тоже умер.

«Ты ожил, снилось мне, и уехал…»,
- писал изгнанный с родины писатель.
А строчка эта, повторяется эхом.
Как, какой-то, бесплотный каратель.

Ожил во сне, а уехал домой… на яву,
Чтобы вечером в оперу вернуться и петь.
Придя туда, как зритель, снова умру.
Ария, под названием «жизнь», или «смерть»?