Был праздник. Город впитывает слизь
Мочи, бутылок, битых стекол, рвоты,
Но купола и шпили тянет ввысь,
Им вниз глядеть оттуда неохота.
И правильно. К полудню сгинет грязь,
Уборщики отправятся по барам,
А я шагами стану измерять
Оттертые дворы и тротуары.
Перегибая свой радикулит,
Фиксировать бесстрастно, отвлеченно,
Как ангел, словно бабочка дрожит,
Пришпиленный булавкой золоченой.
10 мая
© Copyright: Бутягин Александр, 2001
Свидетельство о публикации №101030700332
Свидетельство о публикации №101030700332
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.