Я на такой вопрос ищу ответ...

Я на такой вопрос ищу ответ:
Зачем же мне все это надо?
Что это - разума отрада?
Нужда души? В потемках - свет?
Что означает, не пойму
Стремленье рифмовать слова:
Любовь к родному языку
Или разминку для ума?

Нельзя сказать, что я поэт:
Избавлен я от вдохновенья.
И не рождается сонет
В огне-безумстве озаренья.
Заметил - я ведь не творю,
Скорее - просто собираю
Слова по буковке в одну
В порядке свинченную стаю.

К чему тогда весь этот бред?
Потуги слабые красиво мысль представить.
И если лиры под рукою нет
Что может взяться за перо заставить?

А вдруг стихи пишу не я?
Моей рукою КТО-ТО водит?
И если где-то мысль и бродит,
То мысль от Бога – не моя?
И если я всего лишь рупор,
Глашатай не своих идей,
То все стихи - ну просто супер
И откровенье для людей!

А может хочется оставить
В пыли веков свой тонкий след?
Ну, в общем, почему бы нет?
Всяк хочет имя-то прославить.
Кто памятник себе воздвиг,
Кто светит людям, словно солнце.
А кто и почестей достиг
Еще до дней последних донца.
Да, популярность, черт возьми,
Весьма недурственная штука!
Быть почитаемым людьми
Не самая большая мука!
Но я, конечно, не эстет.
В культуру слой мне не добавить.
И через много-много лет
Мой бюст никто не будет ставить.

Как глубоко я не копал,
Вопросов больше, чем ответов.
Одну я истину познал,
Она должна быть здесь воспета.
Стихи, наверно, как дневник,
Где слепки я храню с себя,
Чтоб через них потом проник
Я в ощущенья того дня.
Приятно будет через время
В самом себе поковыряться.
Когда не давит будней бремя
В делах и чувствах разобраться.
И, может быть, извлечь урок,
Ил в убежденьях утвердиться…

Нет, есть в стихах, конечно, прок,
Иначе незачем трудиться.