Последний день Лета, ночь…
Трава не желтеет еще, но уже
На листьях зеленую краску прочь
Гонит желтизна стыда.
На мраморном теле застывших Снов
Жилы вздулись, натерли оковы бреда,
Который иногда, на перекрестке Ветров,
Не знает, куда и зачем нам идти…
Нет мысли, быстрее чем взгляд изнутри,
На Мир вокруг бесполезный, но нужный
Когда пожелтеет трава, не думай, смотри…
Это просто Осень пришла в этот день.
Трава
© Copyright: Зимин Александр 20, 2001
Свидетельство о публикации №101030300154
Свидетельство о публикации №101030300154
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.