Вот Доброту пырнуло в бок ножом

         "Умри, мой стих, умри как рядовой,
          как безымянные на штурмах мерли наши"
                В.В. Маяковский.
Вот Доброту пырнуло в бок ножом
Изящество. И кровь ее затерли.
Песня моя, умри и ты Бомжом,
Как мои братья на помойках мерли.

Пускай другие восхищаются лучом,
В тепле сонеты звездам посвящают.
Замерзни стих мой, поэтическим БИЧом,
Как беспризорники в подвалах замерзают.

Чужих поэм холеный сытый строй,
Трубит о счастье на всем белом свете.
Строка моя, аорту себе вскрой,
Как себе вены открывали дети.

Мне бы воспеть тебя, родимый край,
Но миллионы вижу горьких судеб.
Бейся в конвульсиях мой стих и умирай,
Как под водою задыхались наши люди.

Не смею я счастливым быть. Иным
Ботинок сердца покрываю кремом.
Я сделаю аборт, уже полуживым,
Но так и не родившимся поэмам.

Сердце натянуто как первая струна,
Сыграть на нем кто только не пытался.
Простите, если можете меня,
Что изредка, но все же улыбался.

Я сам себе защитник и судья,
За двадцать лет, что я прожил напрасно.
Я признаю - на мне одном вина,
За каждую из жизней, что угасла.