Поэт

 Погиб поэт, трагичен был финал, 
 Его, в своих стихах, он под диктовку рока написал.
 Уже не важно кем он был: эстет иль нет,
 Ведь он ушел и не вернется, нет.
 Общественность взревела: воет, лает.
 Все дружно охаем: "О нет! Не может быть!",
 А через день, быть может два все забываем,
 И время помогает нам забыть. 
 
 И каждый год все снова вспоминая,
 Мы говорим, что был поэт слепцом,
 Поэтому его и забывают,
 Хотя и не был он с рождения глупцом.
 И потому все это, что не писал стихов он,
 Стихов красивых, складных - про любовь,
 А был он слишком, слишком социален,
 И от его стихов по жилам стынет кровь.
 
 От них мол на душе становится тоскливо,
 От них мол на душе становится темно,
 И так дела идут в стране паршиво,
 А нам хотелось также, как в кино.
 Где все всегда друг друга любят,
 Где зло повержено добром всегда.
 Там просто так никто и никого не губит,
 Там молоды всегда и умирают иногда.