Из детского архива. Патология, как один из возможных...

 
     ПАТОЛОГИЯ,КАК ОДИН ИЗ ВОЗМОЖНЫХ ЭТАПОВ РАЗВИТИЯ СОЦИУМА.(7-9.04.89.)
      (41 вариация на одну и ту же тему)

        1.

Окончился тысячелетний срок.
Записаны все дни и даты,
И я,влюблённый между строк
И те,что были здесь,когда-то...

        2.

Злость к деревянному полу
И холод к черничной росе.
Небом стакана омут.
Я забываю всех.

Злость как бессилье звука,
Как отвлечённый жест.
Голос,иначе - мука.
Стон,по иному - месть.

         3.

Стоять столбом под тремя окнами,
Или гореть на семи кострах.
Чёрное пламя и холод стёкол
Остались навеки в наших глазах.

         4.

Я пью спокойно,
Как я должен пить вино.
И моё небо,как моё окно -
Прозрачно...

         5.

Славянской речи медное мерцанье
На тусклых улицах ноябрьской Москвы,
Улыбки,нежность расставанья,
Смертельно-бледные цветы...

То,что не вспомнит этой ночью
Её капризная душа...

         6.

Над тенью,что весь мир лелеет,
Под слабой свечкой на ветру,
Я спал,обьятый сном Морфея,
Я улыбался в пустоту...

         7.

Когда мы забудем всё -
Я улыбнусь первым.
Я стану пить как Вакх
И стану любить как Венера.

Мои глаза станут небом,
А слёзы,слёзы - дождем.
И те,кто забудут всё,
Не смогут забыть о нём...

         8.

Я жить хотел.
Хотел печали,
Но это было так давно...

         9.

Друг января,а может чей-то недруг.
Бессмысленно-тяжёлый день.
Балкон закрыт,портьеры пахнут смертью,
Безмолвна и тиха чужая тень.

Чужая тень,балкон,зима и стёкла,
Сон,распростёртый на полу,
Квартира омерзительна,её палитра - блёкла,
Её душа - забытый кем-то ключ в углу...

          10.

Я буду плакать в тёмной комнате,
Где нет зеркал и ни одной свечи не зажжено.
Я был один,чей голос - золото,
Мой нимб - дешёвое стекло...

           11.

Над бронзовой эмалью октября
Шелковой нитью ожиданье ночи.
Я сплю,осознавая между прочим
Сквозь призму дней ненужное "вчера"...

           12.

Когда я пью "Шато Грас Дье"
Или курю гаванскую сигару
Я отрекаюсь от идей
Нелепого,больного года...

           13.

Опьянённый сладкой болью,
Мимолётной болью сна,
Я зажгу свечу спокойно,
Если вдруг придёт она...

            14.

Я жил спокойно,не гнушаясь ложью,
По капле иссушая мозг.
Я знал свечу и свойства воска,
Окно,прохладу,утро,дождь...

Всё остальное смутно,слишком смутно...

             15.

И день как повод чтоб согреться,
А ночь лишь слепок со стекла
И время режет моё сердце
И разбивает зеркала...

             16.

А мы горды своею глухотой и наши руки
Годятся лишь на разжиганье дров,
Мы спим,но ночь - лишь продолженье скуки,
Как стих,лишённый музыки и слов.

             17.

Отпраздновав своё тринадцатьлетье,
Как празднуют дни чьих-то похорон,
Как празднует весну амбар из меди,
Окутанный зимой со всех сторон.

Уже тринадцать лет я забываю имя
Своё,и тень свою от своего лица.
Я - римлянин,не увидавший Рима,
Терновый шип,не ведавший венца...

             18.

Несчастный Ланселот,любивший страстно
И переживший всех кого любил,
И Гвиневеру,что была прекрасна
И Артура,что светел был...

              19.

О чём молю тебя,мой ангел?
Мой глупенький ангелок.
Хотя б распутать мне верёвку,
Мне не под силам узелок...

              20.

Желанная давно уж не желанна.
Лишь чёрное сияет белизной.
В душе моей все мысли странны,
Как странен зверь,не любящий покой...

               21.

Вереницы домов,заборов,дощатая слякоть,
Следы женщин на вязком и душном песке.
Здесь таинство - смех,но искусство - плакать,
Здесь спит серебро в обожённой руке.

Здесь дети,в чьих играх одна лишь жестокость,
Здесь реки,в чьих снах - волшебство и сирены,
Здесь время закончив ненужную опись,
Оставит немыми капризные стены...

                22.

Мой перстень с розою внутри
Так очарованно ничтожен.
Встать,побледнеть,затем уйти,
Но выход к счастью невозможен.

Забыть про давешний азарт,
Не думать кто сдавал колоду
И в росписи игральных карт -
Терять и находить свободу.

На жребии брать чёрный цвет,
Дрожанье рук считать сульбою,
"Мне скушно,бес..." и звон монет
В бреду я спутаю с тобою...

           23.

Всю ночь шёл дождь и был спокоен,
А утром плакали певцы,
Мешая с кровью звук гобоя,
Всего печального творцы...

            24.

У той,кто ждёт и долго плачет -
Работа:гроб и монастырь.
Её желанья мало значат,
Её глаза всегда пусты...

            25.

Я ведаю одно - ночь,
Во мне животный страх пред солнцем,
Пред всем,что согревает тело.
На тысячи глубоких лет -
Я странник ледяной ночи,
Певец прозрачности покоя,
Её блаженное дитя
С ключами ото всех дверей...

             26.

Кому печаль мою повем,
Кому вручу и предназначу...
Я - в паутине старых схем
Словесных - всё о том же плачу.

И плач мой - солнечность огня,
И тот же холод чёрной вьюги,
Всё,что пролито - до меня -
Рукой божественной подруги...

             27.

Мне нравится,что в солнце есть вино,
А так же сладость нежных,чёрных чисел.
Мне нравится,что я уже давно
Сжигаю небо постоянством писем,

Написанных не мной,и не во мне
Нашедших свою подлинную цену,
Которая равна нулю.К неме -
Ющим губам,рассвет,к окну,
Я засмеюсь,впуская воздух в вены...

              28.

Как ходили мы дорогами странными,
А нашли лишь только кольца да смех,
Вернулись мы,а наше приданое
Давно уж поделили на всех.

Мы молчали,так будет лучше,
Мы запрятали кольца в тайник,
Бог сулил нам райские кущи
И не слышал наших молитв...

              29.

Моя сигара - второсортна,
У ней пренеприятный дым.
Как странно быть рождённым мёртвым,
Уж лучше умереть живым...

               30.

Надевший шкуру зверя - зверь,
Так я,бредущий под луною,
Даю всем имена и лишь апрель
Не дрогнет под моей рукою,

Сжимающей обрывки лет,
До крови сжатые аккорды,
Мой старый,омертвелый бред,
Мой зверь,не ищущий свободы...

                31.

Цирцея ищет Прозерпину,
Дега - небесных танцовщиц.
Плеть развлекает чью-то спину
Под еле слышный шелест спиц.

Всё так.День снова бесконечен,
Я быстр,но мне не убежать,
Рисунок сказочно беспечен,
Под светлым ангелом печать
Симона Вуэ...

                32.

В моём предсердии живёт змея,
Как я - тиха и осторожна.
И мне легко - я не судья,
Она передо мною невиновна.

Мы умываемся одною кровью,
Живём зрачками,ненавидим свет,
Мы половинки целого,подобья.
В моём предсердии живёт поэт...

                33.

Фортепианный холод клавиш,
Ночь,обрамляющая лист.
О,муза,ты наверно знаешь
Моей руки слепой каприз...

                34.

В окровавленной дыбе
Я сплю.Меня никто не будит.
Я - пойманная сетью рыба,
Я молчалив,на золочённом блюде,
 
Среди других деликатесов
Мой мозг достоин удивленья.
Я был ответчик на процессе,
Во мне таилось подозренье,

Что дыба не моё призванье,
Молчанье - не моя обитель,
И я забыл о состраданьи,
Здесь прав один лишь победитель...

               35.

Ночь у окна и девушка у двери,
Но ключ по счастью далеко.
Зима,в рассвет никто не верит,
Лишь девушка глядит в окно.

Забыв про дни солнцестояний,
Про платье,вешалку,крючок,
Среди разлук и расстояний
Она как ангел,но замок -

Сама надёжность,ключ бессилен,
Мгновенья тянутся как нить
И на стекле,под снежной пылью -
"Вы позабудете Лилит..."

                36.

Когда я устану от бесконечной погони,
Когда метель заметёт следы,
Я закрою лицо ладонями,
Я усну в снегу.Мои сны -

Сны того,кто бежал слишком долго,
Мои руки не помнят тепла,
Небо - я твой холодный осколок
По другую сторону стекла...

                37.

Хозяйка,ты сегодня - пепел,
Я - тень раскрытого окна,
Моё дыханье - мёртвый ветер,
Хозяйка,как ты холодна.

Твой пепел - точный символ дыма,
Шифр заколдованной листвы,
Хозяйка,я назвал причины,
Послушаем,что скажешь ты...
 
Дым от сигарет.
Ночь - только дым от сигарет.

                38.

Простая это песенка,
Всего-то восемь строчек,
Наверх ведут две лесенки,
А там одна из дочек
Лежит мертва,прострелена,
Всё платьице в крови,
Мы жали,после - сеяли,
Она ждала любви...

                39.

Ска-зать,огонь шептал
Колыбельную(сказанье - слог),
Ребёнок,лепет,чужое пение,
Всех нот сплетение - лепесток.

Ус-нуть,о где опять проснёшься,
Бессонная,(о где ж палач...)
В огне так мало остаётся,
Последний месяц - только плач...

                40.

Я живу в звенящей тишине,
Всё вокруг бесплотно и незримо,
Все живые - как листок в огне -
Не нарушают тишины камина.

И я привык,уже давно,
Читать беззвучными губами,
Лелеять глупое окно,
Касаясь воздуха руками.

Я счастлив каждый новый день
Заканчивать самоубийством,
Окрашивая кровью тень
Звезды на полуночных листьях...

                41.

Моцарт!Звуки чудных скрипок!
Бог волшебного смычка!
Сотни!тысячи улыбок!
Всех,глядящих сквозь века,
Тому,кто умирал так страшно...

основная часть цикла(30 стихотворений) написана 7-9.04.89.,десять стихотворений относятся к более раннему периоду(86-88гг.) и одно более позднее(28.12.89.),сведение цикла - март 1991г.
"Патологией" закончился первый этап моего творчества,с десяти до тринадцати лет,когда я одновременно писал просто ужасные,графоманские вещи и одновременно очень хорошие такие как "Какое небо голубое...","Смеюсь в разорванные лица..." и т.п.Техника не была ещё отлаженна и как раз где-то к концу 89 я полностью разобрался в технике стихосложения и больше плохих стихов уже не писал.В этом цикле всё как раз видно - он очень неровен,много слабых,неудачных вещей,а также такие программные для меня стихи,краеугольные камни,как "И день как повод чтоб согреться...","Опьянённый сладкой болью...",самый короткий вариант "Угля"(Когда мы забудем всё...),лучший текст цикла - "Я живу в звенящей тишине...",один из самых любимых моих до сих пор.
После 89 я в основном писал только прозу и очень мало стихов,и только к осени 93 во мне накопился такой огромный потенциал,который и вылился в цикл(вершину бурятской лирической поэзии)"Четыре месяца из жизни".
Что характерно - я мог за целый год(и таких годов было не так уж и мало)написать одно-два стихотворения и всё равно я чувствовал,что за этот год я стал сильнее,развитие происходило как-то само собой.
Вообще я поэт абсолютно уникальный - в десять лет я писал лучше всех,когда-либо писавших в десять лет,то же самое в 13,15,18,21 год.
Сейчас я правда уже не лучший для своего возраста,но тут не моя вина,выше головы не прыгнешь,я знаю точно - кто ниже меня,и кто выше,и тем,кто выше - я никогда не завидовал,потому что я знаю чего это стоит,все они покончили с собой,и вероятно я тоже от этого не уйду,и это на самом деле очень страшно,все вот эти люди думают - да слова,всё слова,смешно умирать из-за  с т р о ч е к  н а  б у м а г е,тем не менее повторю ещё раз - лучшие люди,именно лучшие люди заканчивают жизнь самоубийством.Ужас то как раз в том,что ни Башлачёв,ни Марина,ни Яна этого  н е  х о т е л и.
Это очень страшно - покончить с собой.
Вот об этом надо,граждане,думать - почему какое-нибудь чмо живёт спокойно всю жизнь и всё у него хорошо и деньги есть,и всё такое,и почему гениям живётся  т а к  плохо.
Я всегда,когда мне очень плохо,вспоминаю Марину,и понимаю,что в сравнении с ней - я просто-таки чуть ли не обеспеченный человек,и чуть ли даже не счастливый,правда эта мысль не очень-то мне помогает.
Я читал тысячи современных авторов в журналах,на сайтах и т.п.,и нашёл пять-шесть людей,у которых количество хороших текстов превышает количество плохих,и не нашёл ни одного,кто был бы болен поэзией,ни одного,для всех них всегда что-то другое,даже любая мелочь,даже самая ничтожная мелочь важнее поэзии,у меня - наоборот,и это очень грустно.
И вообще,говоря примитивно - единственный профессионал в этом деле это я сам.Все остальные не понимают что плохо,что хорошо.То есть,что я хочу сказать - я не публикую плохих текстов,это не значит,что я не умею их писать,наоборот очень часто это бывает,но если я чувствую,что я не могу написать хорошо,то я тогда  в о о б щ е  не пишу.Все остальные(даже очень неплохие литераторы)этого не понимают,плохой текст у хорошего литератора всегда вызывает сомнение в его профессионализме.Плохой текст не обесценивает хороший,но он обесценивает имя автора,и для меня ценных имён в современной поэзии пожалуй что нет
Вообще есть только четыре человека во всей истории поэзии,у которых нет плохих текстов - это всё те же Марина,Яна,Саша,и я.
Мне,честно говоря,глубоко безразлично,что обо всём этом подумают люди,я пишу это для кого-то(может есть такой)кто любит мои стихи.
Да,кстати,брат(или сестра)если ты есть,и типа при деньгах,то помоги типа деньгами,если можешь,совсем у меня хреново с этим.