Скрипка

На  сцене  летнего  театра
На  скрипке  девочка  играет,
А   у   седого   ветерана
От звуков сердце замирает.

Его  глаза  от  слёз  невольных
Блестят печальным, мягким светом,
А память   в  прошлое  уносит,
И   видит   он   другое   лето.

Он вспоминает сорок третий,
Затишье  перед  наступленьем,
И   руки   пленного   румына,
И как в них скрипка нежно пела.

Казалась скрипка чем-то лишним
В руках изломанных работой.
А музыка  была  пьянящей,
И кровью политой, и потом.

Чужой солдат играл на скрипке,
Но что-то слышалось такое,
Что даже ненависть исчезла
И каждый чувствовал родное.

Она  то  жалобно  и  тихо,
То бурей грозною звучала,
То будто голос мамы слышен,
Такой знакомый и печальный.

Среди  разлуки  и  утраты
Звук скрипки плакал и смеялся.
Как будто этой песней нежной
Он  перед  нами  извинялся.

Румын играл,  играл на скрипке,
Недавний враг, но в то мгновенье
Солдаты  видели  в  нём  друга
И  хлеб  давали,  как  прощенье.