Стихи, насколько ж вы пустые,
Зачем же вас я так люблю,
Стихи, заумные, простые,
То нищенке, то королю.
Стихи, в вас столько страшной боли,
Стихи, в вас столько рваных ран,
В стихах нет сахара, нет соли,
Нет, вы не скрипка, не орган.
Писать стихи, причём же тут таланты?
Рифма души у каждого ведь есть,
Строки сильны бывают, как атланты,
Бывает, что боятся отдать честь…
Душа поэта – это книга со стихами,
Стихи поэта – это мир его блаженств,
Пускай не может он писать вперёд ногами,
В строках нет боли, там пушинки детств…
Боль есть в стихах, а строки – часть поэмы,
Поэма – жизнь, а жизнь есть смерть, за что, за что?
Загадки, тайны, жёны и гаремы,
И те, на свадьбу кто ответит: «Ни за что!»
Пишу стихи я для тебя с башкой на плахе,
Пишу и про тебя, и про себя, но лишь тебе,
Когда пишу, я часто полон страха,
Ведь твоё сердце, как загадочный Тибет.
Стихи
© Copyright: Андрей Пурчинский, 2001
Свидетельство о публикации №101021200415
Свидетельство о публикации №101021200415
Рецензии