Сижу как выжатый лимон
И думаю - к чему все это…
И слышал звон и знал где он,
И песня в прозе вся не спета.
Да вроде - как-то надоело;
К чертям, ко дну все это дело,
Пойду по нажитым стопам,
Там есть пожрать и вам подам.
А кость заела в языке,
И вижу - нет во мне поэта,
Да пот старанья на виске,
Летевшего в тридцатник лета.
Чужое место занимать -
Ждать звонка, в себе ответа;
И не пойму - как можно знать,
Как не хватает мне совета…
Что тоже сложно уж достать,
Друзей иль близких, вражью рать,
И все мне дружно будут врать:
Аль не дано мне всех понять?
Уж круглый год и каждый день
Бодаю вечно мертвый пень
Моих чужих повествований,
Писавших в красках свою лень.
Поэтому я буду ждать,
Нарочно брошу я писать,
Да стану жизнь в живых листать,
А те вдруг прекратят мне лгать.
Поэтическая пустота
© Copyright: Sing, 2001
Свидетельство о публикации №101021200378
Свидетельство о публикации №101021200378
Рецензии