Телефонный разговор

Summer.
Снимаю трубку:
– Алло! Говорите. Я слушаю.
Молчание.
Речь, ещё не родившаяся, по сути,
умерла, наложив на себя руки.
Вешаю трубку.

Summer.
Бьётся в петле конвульсий трубка.
Вынимаю:
– Алло, говорите, я слушаю.
Молчание.
Всей ощущаю мембраной –
на том конце провода,
собственное нутро раздирая,
силится прорезаться голос,
но не получается.
Страшно рыча,
кладу трубку на рычаг.

Summer.
Поджав губы,
долго не поднимаю трубку.
Безучастно,
словно девочку на панели, снимаю.
На том конце провода столбенеет молчание.
Бросаю.

Summer.
Осторожно, словно за талию хрупкую
                рюмку,
                беру трубку.
Мембрана, шипя, наполняет ухо вечностью…
в глазах… померещились звёзды…
заколебались свечи…
На лбу - пот проступил холодный…
Душа покидает тело - отходит…
Трубка – якорь, держит, не отпускает…

Снимаюсь с якоря.
На том конце провода,
по-детски всхлипывая, кто-то заплакал.

Summer.
Трубку,
как быка за рога,
беру с рычага.
Мембрана, мыча,
наполняет чем-то ухо,
протекает в штаны тоненькой струйкой…
- Чёрт! -
прикрыв микрофон ладонью,
сам себя спрашиваю, -
За что,
прорва?!!
Телефонный провод,
словно вырванную аорту…
словно вырванную с мясом глотку…
словно мочеиспускательный канал,
завязываю двойным морским узлом.
Кажется, пронесло.

Summer.
Опять, как на зло,
сигнал вызова.
Смиренно
перед трубкой становлюсь на колени:
 - Ответь, милая, если это ты, я извиняюсь,
                каюсь…
Готов немедленно исправиться.
Видишь –
там, где были горб и лопатки,
отрастают крылья?
Готов без проволочек встретиться.
Вернуть на место
выкорчеванные в гневе шпалы и рельсы,
погасить во взгляде светофор красный
и поездом, всем составом,
включая нервы,
отправиться с тобой на встречу…


Бросают трубку.
Гудки: туту, ту-ту-ту…
Милая, лечу!
Радостный,
бегу выбирать авто, костюм и галстук…
Вот только сомнение в душу закралось:
а вдруг и эта марка машины ей не понравится?