Смерть поэта

Несущий жизнь во многом приумножит
Свои таланты, проповедь храня;
По что бессмертная хранит тебя земля,
Под пласт свой мягкий спать тебя уложит.

Куда уходишь ты, последний из последних?
А говорил, что по ночам не спишь…
Шипенье душ и сумерек предсмертных,
А ты как памятник в степях моих стоишь.

Жизнь вещая не любит и бросает,
Подумаешь… Смерть небольшой пустяк;
Как правда вечно планы все срывает,
И думой прежней уж не думаешь никак.

А мог бы быть нормальным человеком,
Судьбу глотать стаканом да ведром,
И разбежаться этим суетным нам веком,
Искать в бегах обещанный нам дом.

Теперь лежишь зачем-то побледневший
На дне убитых полоумных снов;
Наломано за жизнь завалы мокрых дров,
Из них ни искры нет, ни мысли догоревшей.

А кто пришел к тебе в последний ясный путь?
Да много ль было слез пролито и зачато?
Когда-то песней пел, любовь дарил когда-то -
В сомнении ворочаться и долго не уснуть...

Но ты, поэт, нисколько не пугаешь
Меня своей мертвецкой белизной,
Опять бездумных в помесях бросаешь,
Во блеске бед и праздных параной.

А губ твоих чуть странные изгибы,
В улыбке легкой таинство храня,
Мои сомненья в духе возбраня,
Шептали мне про лучшие равнины.

Две двери видел и сквозь них прошел,
Невидимый для глаз земного состраданья,
Ты видел свет и звук его до нас довел,
И строк твоих со мной бессмертное дыханье.

Пусть сердце праведных земля не охладит,
Тепла течение холод не исправит,
Пусть дождь в твой день безудержно рядит,
В покое сон он, мира мир оставит.