(с о н е т)
Как Бога храм, храню свою хворобу.
Ничем ее не скрасить и не скрасть.
Одно мое желание и страсть -
Упасть в постель, подобную сугробу.
Со всех лекарств и средств снимал пробу,
Познал привычки пагубную власть:
Пил горькую, пил вдоволь, вдосталь, всласть,
А утром выворачивал утробу.
Бежал в Поэзию, но не нашел и там
Стезю полезную. Хворь ходит по пятам.
И сколько о пощаде ни проси я -
Мрак позади, лишь бездна впереди.
Свербит, как рана рваная в груди,
Моя свирепая, смертельная Россия.
Болезнь
© Copyright: Владимир Душаков, 2001
Свидетельство о публикации №101012700039
Свидетельство о публикации №101012700039
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.