В шуме нового дня
Ты, наверное, не слышишь,
Как порой у меня
На душе скребутся мыши.
Но они - не беда,
Лишь мешаются немножко,
Много хуже, когда
На душе скребутся кошки.
И когтями дерут
Наши мысли, наши чувства,
И надрывно орут,
Чтоб им, тварям, было пусто.
Только это пустяк,
Это просто смех и игры,
По сравненью с тем, как
На душе скребутся тигры.
Как рычат, и ревут,
И мечтают о расправе,
Будто ты уже труп
И не выразить словами
Этот страх, что тогда
Вдруг охватывает тело,
Что уходят года,
А так многого не сделал
Ты ещё.
Потому
Растопырь пошире уши,
Будто слон.
Тишину
Ты внимательно послушай.
Ведь в душе, может быть,
У тебя скребётся тоже
Чья-то мышь.
Ты не спишь,
Мы с тобою видим тот же
Самый сон.
А сейчас
Нужно просто думать тише
И возможно, для нас
Заскребутся наши мыши
В унисон.
Мыши
© Copyright: Иван Роботов, 2001
Свидетельство о публикации №101012500306
Свидетельство о публикации №101012500306
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.