Мир...

Мир, на краю которого ты,
Едва ли услышит,
Как едут к вокзалу трамваи
И режут в метро
Воздух в пронзительно-
желтых жилетах
Люди

подобно уставшей вагоновожатой,
И той, что когда-то
Не знала, зачем и откуда
Ей возвращаться.

Но ты на краю
Как будто бы видишь
все это, не чувствуя
Членов, ни тела,
Ни даже часов,
Которые ты надеваешь в прихожей
так смело,

Что даже и та,
Что не знает, закроет
Руками невольно
Подернутый ситец,
Вздыхая.

Но ты наблюдаешь за стрелкой.
Что, кажется, может сравниться
С тобою.

Но если остаться в покое
В покоях, невиданных в сумерках,
Так непонятных, что хочется
Вновь повернуть
Эскалатор. Или ступенью,
Что вдруг  в никуда исчезает,
Проснуться. Но это же
В прошлом. Едва ли
Доступно оно твоему
Измеренью.

Хотя бы и ты не смирился.
Но та, что с глазами,
Подобными вечно хмельной билетерши,
Наверное вряд ли узнает тебя;
Она под трамваем
Еще, может быть, и не раз
Побывает.

Но дня, для которого
ты так довольно в прихожей
на зеркале видишь
кого-то, нельзя обменять.
Ты смелый.
Вот сам и меняй.