Блин горелый,
жизнь к едрене матери
отлетает как листва по осени!
На столе костями вместо скатерти
разложусь,
коль вы меня попросите.
Всё пройдёт. —
Я стану только памятью
под крестами,
на погосте брошенном.
Больше вы меня
уже не раните.
От души осталось только крошево.
Крошево
© Copyright: Коне Владислав, 2001
Свидетельство о публикации №101012200168
Свидетельство о публикации №101012200168
Рецензии
На это произведение написаны 43 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.