Каждую ночь, ложась в постель,
Я провиденье молю -
Ну, может, сейчас, хоть теперь
Я, наконец, посплю ?

Но нет – в голове стучит
Моих мыслей стальная конница,
И измученно плоть скулит…
Это снова Она. Бессонница.

Мой день, моя ночь – лишь туман,
Сладкого сна утопия.
Ведь все, что я вижу, обман –
Копия копии копии…

Снова перед глазами поплыло,
Снова в ушах шумит…
Кажется, я делал мыло…
Или, может быть, динамит…

Я в странных местах просыпаюсь,
Слаб, будто бы и не спал,
И тщетно вспомнить пытаюсь,
Как я туда попал...

Я стараюсь не видеть всего,
Что растет уж как снежный ком,
Опять мне кто-то кивнул головой,
С кем я даже не знаком...

Мне кажется, это – конец, это дно,
И не суждено уже всплыть,
Я что-то знаю, о чем уж давно
Изо всех сил пытался забыть...

Нет, это кошмар, уж лучше не спать,
Чем видеть такие сны,
«С отвращеньем работать, чтоб покупать,
Вещи, что нам не нужны»....

И молвят уста: иного выхода нет
Из этого яда и ада...
И в левую просится пистолет...
А правая просит: “Не надо!”