Похмелье

Что в сравнении с ним
           затменье Луны?..
Чёрная вспышка –
           пустышка…
В голове моей смешивая,
словно миксер, дни,
за изгибом вызмеивает изгиб
постпраздничное похмелье.

Точно железный вагон метро,
колёсными парами ахая,
движется его сногсшибательное нутро,
от каждого встречного шарахаясь.

Го
    ло
        ву
            несу я,
                ног под собой не чуя,
тяжёлым свинцовым слитком
                зелёному змию
                в награду.
Так голова Иоанна Крестителя
на блюде в руках Саломии
плыла к Иродиаде.

Вот в присядку пошла с гримасой ухмылки,
на ногах – мыслей гири.
Подайте мне Саломию!
Моя голова пляшет для Ирода.

Вытанцовывает с весёлостью наигранной.
Я – ей награда.
Дайте же воссоединиться, ироды,
с той, что некогда моей мыслью играла.

Отчаяньем опустошённый бокал –
сердце, из груди выну – налейте!
Надеюсь, ещё не отсохла щедрая рука
Миллениума.

Хотелось бы крепкой, как спирт, любви.
Нет любви, тогда – спирта.
Пусть повылезают из орбит
пропитые глаза смысла.

А сердце моё бьётся, колотится,
от рождения для меня между рёбер пляшет.
Ждёт – когда ему принесу свою голову,
лежащую на блюде с салатом.