Письмо эмигранта

Ходили по земле, менялись странами,
Но никого не удивив.
Лишь соловьи, такие странные,
Свистели для души больной мотив.

В кисете вышитом, земельки роднинкой,
Под сердцем берегу.
Черника каждая, крупинка-родинка,
На коже бархатной как на снегу.

Взбирались-падали, ветрами кланялись,
Все Божьей волью, окрестив.
Лишь соловьи, такие странные,
Свистели для души больной мотив.

А солнце, боже мой, какое зрелище.
То шар как огненный, то, как клубок.
Я упаду пред ним, безвольный немощный.
Вот где рассвет встречает Бог.

Весна пугала нас капелью броскою,
Сосулькой-капелькой затронуть норовив.
Я с томиком И.Бродского
Пел соловьям больной мотив.

Я вспоминал, какими пеньями
Нас лес встречал, весельем то, то загрустив.
А соловьи от нетерпения,
Все пели для души больной мотив.

Березы плакали нам в банки слезами,
Мы жмурили от наслажденья глаз.
Дождями - ливнями, салютом  - грозами,
Нас очищали, отмывали нас.

Колосья хлебные, пчелины праздники.
Из кубка медного, как водопад.
А соловьи такие разные,
Все брали за душу, то в такт, то невпопад.