О смерти

   Я хочу спросить вас… Да, да, именно вас. Что есть смерть? Надеюсь, вы еще не забыли о ее существовании? Помните, как говорили древние? Momento Mori…  А пока вы думаете, буду говорить я…
   Она живет на высокой, выцветшей от дождя и солнца ска-ле… Иногда, перед самым рассветом, когда капли росы еще не выступили на бархатистых лепестках вольных трав, ей бывает грустно… Грустно смотреть вниз и наблюдать тревож-ный сон неспокойных сердец…  И тогда печальная песнь льется из ее открытого окна над нескончаемыми просторами небесного океана… Неторопливыми легкими шагами она спус-кается вниз, задевая кружевами своих одежд край неба, бе-рет в руки звезду, и, освещая легким звездным светом свой путь, склоняется над спящими сердцами…
   Смерть любит пофилософствовать, поговорить о жизни, своей сестре… Да, у нее есть сестра… а вы то и не знали об этом! Жизнь безжалостна, никогда не увидите вы слез на ее челе; она стара, нет в ее чертах такой чарующей красо-ты… Она ненавидит смерть, испытывает к ней безграничную ревность, не желает даже и думать о ее существовании. И каждое утро, раззолоченное кровавыми лучами коронованного солнца, она гонит ее прочь, полагая, что навсегда избав-ляется от ее печальной песни. Но, уходя, смерть забирает с собой какого-нибудь слугу из чертога своей сестрицы-жизни, чтобы там, на высокой, выцветшей от дождя скале слушать долгие рассказы о том мире, куда ее не пускают, где дует теплый морской ветер и острокрылые ласточки кру-жат над изрезанными песчаными берегами…
    А теперь я хочу спросить вас… Да-да, именно вас… Что есть смерть?…