Вам...
Лед и, расплавленный в кровь, металл.
Вы, как давнишний нарыв под коленкой,
с призказкой вечной:"Я слишком устал..."
Быть космонавтом собственной сути?
Быть водолазом в своей глубине?
Чтоб под забором в Риме разлуки
сдохнуть, как тать, по своей же вине?
Нет, надо проще и ярче...
Нет, надо ближе к корням...
Сколько потрепанных слов мне родить,
чтобы понравиться Вам?
Свидетельство о публикации №101010600205