Год Змеи

Приполз. Вползаю в дверь удавом.
Помятый галстук дышит перегаром.
Навстречу клуб – клубок гремучих гадов,
жующих на халяву,
и ты, гадюка,
с «где был?» вопросом.
Очковая змея,
не надо яда.
Да я! Я да… Ах я?!
Я дедморозил.

Рыганье унитаза,
сектор газа
и фразы, фразы, фразы, фразы,
рассыпанные по полу…
Труп ёлки,
колкости,
осколки
разбитого в кровь смеха –
кровавая усмешка века.

А это чьи шары?
 - Минкульта.
А жезл?
 - Минюста.
А попки чьи?..

На подиуме –
                на полу,
                в углу –
живые куклы,
для вечности
промежности
прокладки –
между «сейчас» и «после»…
Да это ж музы! Эрато, Евтерпа,
одетые
лишь в брызги из Шампани.

О леди!!!
Позвольте ваши ручки!
Дают отведать.
Лезу домогаться.
Пощёчина.
А ведь могло быть хуже.

Народ ликует.
Литсобратья
лезут целоваться,
тычут пальцем…
Щас будет драка.
Подтягиваю брюки
                и руки
кладу на чьё-то горло.

Хлопки бутылок.
Затылками сияющие лица
кружат под потолком, подобно птицам.
Уж полночь.
Бьёт (между ног?) двенадцать.
Ползу на стенку.
Тщетные потуги. Крик младенца…

Ну с Новым Гадом!