В соавторстве с Высоцким и Розенбаумом. Прочтите все

Наверно, я погиб,
глаза закрою, вижу.
Наверно, я погиб,
робею, а потом,
куда мне до неё,
мой рейтинг много ниже,
ей вообще плевать,
что есть какой-то он.

Конечно, я погиб,
другого нет ответа.
Мне дало по мозгам
сто тысяч мегобайт.
Два месяца уже
просторы интернета
ужаты для меня
в один лишь только сайт.

Будь проклят этот день,
уж вы меня простите,
когда я к вам пришёл
наивным новичком.
Она уже тогда
была почти в зените,
и я вчера узнал,
не только в нём одном.

Я выплеснул на сайт,
взяв вредную привычку,
весь творческий запас,
такие, брат, дела.
Но что ей до того,
ведь на мою страничку
она ещё, увы,
ни разу не зашла.

Я думал, напишу
чего-нибудь с натуры.
Я даже один стих
под Яшу наваял.
Но что ей до меня,
она ж, поди, не дура,
когда ей Брязгин сам
чего-то посвящал.

Я звал её три дня
на встречу в чат, как друга,
рецензии писал,
но, Боже, как я влип!
Куда мне до неё,
ей пишет Миша Зубов,
с ней Рафиев знаком
и сказочный Убыб.

На службу я забил
костыль, хоть был не в праве.
Но оправданье сам
нашёл своим делам:
всё то, что в жизни нам,
идти мешает к славе,
и служба в том числе,
пусть катится к чертям.

Чего-то я достиг,
был даже пародистом,
мой рейтинг чуть подрос,
я нАжил опыт, но
рецензий у неё
уже давно за триста,
а у меня всего
пока лишь только сто.

А если это так,
зачем тогда всё это?
И для чего живёт
тот, кто не спит в ночи,
кто душу променял
на сладость интернета,
кто пальцы жечь привык
на Клаве без свечи?

Сказал другой поэт,
идущий, да обрящет.
Но только я погиб,
всё к этому идёт.
А телефон молчит
и пуст почтовый ящик,
у докторов моих
полно других забот.