Чужая жизнь

Огонь задумчиво облизывал поленья,
Искрилось озеро в осколках серебра.
И он, охваченный внезапным вдохновеньем,
Пел женщине, сидящей у костра

Он пел о том, что не сложилось в жизни,
Утраченных надеждах и мечтах,
Судьбе своей,подчас такой капризной,
О матери, которой он не знал.

Пел о любви,своей безумной боли,
Пел о душе, что в муках извивалась,
От табака шершавый голос ранил горло,
И песня угольно-кровавой получалась.

Пел о судьбе, о совести и чести
Об осени ,о страхе пред разлукой,
О зле, коварстве, о жестокой мести,
О человеческой душе, объятой скукой.

Пел о своих ,потраченных напрасно
И пеплом времени присыпанных годах.
Пел...А на небе ярко-красный
Все полыхал расплавленный закат.

Гитара ,тонко всхлипнув, захлебнулась,
Ночь распахнула миру свои очи,
Он встал, пошатываясь,прошептал:"Вернулось"
И тут же вежливо промолвил:"Доброй ночи"

Ушел, забыв свою гитару у костра.
И женщина устало голову склонила.
Над ней зияла звездная дыра,
Которая весь мир похоронила.

А песня все летела в вышину,
Шершавым голосом пропетая коряво,
О чести, о душе,о сердце, что в плену,
Покое, что навеки где-то спрятан.

И о безумном беге гулких лет,
О страхе пред разлукой, о печали,
О женщине, дарящей теплый свет,
О поездах, что дробно простучали...

А на гитаре старой седина.
Меж струн запутался прозрачный женский волос,
Быть может той, которая лучом была,
О ком пропел в ночи шершавый голос.