2
Белый город скрипит, как пейзаж на гвозде.
Ледяной отпечаток древесной коры...
Но я знаю - ты здесь. И я слышу - ты здесь.
Птичьи гнезда в снегу, на оградах - шипы,
Гул вагонов, нагруженных чем-то другим.
Нам придется искать разноцветную пыль,
И плести кружева, и писать от руки.
Будет тесное небо, и вылитый чай,
И в грязи - черепки недобитых корыт.
Я даю тебе право входить, не стучась,
Потому что нам некому будет открыть.
Вот колючий мой шарф, угловатый мой груз,
Жар слезящихся глаз, взгляд на стрелки тайком.
И я выключу музыку. Я обернусь.
И, возможно, ты скажешь мне, кто я такой.
Свидетельство о публикации №100121900246