Не знаю почему конкретно к этой дате,
Но руки сами жадно тянутся к перу
Опять осмыслить житиё с какой-то стати
Надеясь, что себе-то я не вру.
Зачем казнить себя, кромсать, срывать бинты
Под тем предлогом, что начнётся новый век,
В болоте мыслей тщиться разыскать цветы
Что незаметны многим тыщщам человек.
Приступим. Ну-с, вперёд осмотрим печень…
Сосуды в бляшках. В миокарде есть рубцы
Похоже, много написал о вечном…
Слой сажи в легких, хм, а почки – молодцы.
Пилу сюда. Кто нервный – отвернитесь.
Вот это лоб! Стена! А где же мозг?
Да вот он, три извилины, дымится,
Стихи стекают в сток как серый воск.
Заканчиваем. Всё кладем обратно.
Наркоз на финиш. Ассистенты, быстро шить.
Забыли душу. Упорхнула?! Неприятно…
Закройте форточку. Диагноз: будет жить.
Аутопсия
© Copyright: Bim, 2000
Свидетельство о публикации №100121700146
Свидетельство о публикации №100121700146
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.