На асфальте нарезном,
Пыль со лба смывая потом,
Продаёт свои работы
Бывший лётчик-агроном.
Пятачок не то чтоб мал,
Но теснят, теснят повсюду.
Продают часы, посуду,
Сахар, спички, драгметалл.
На асфальте, возле урн, -
Речка золотом играет,
Осень тихо умирает,
Льётся пасмурный ноктюрн.
Дни бегут, в кармане пусто,
Но из пыли выхлопной
Зарождается искусство
Каждый будний, выходной.
Тот, кто ищет и творит,
Разложил гамак небрежно,
И спокойно, безмятежно,
Будто доктор Айболит,
Ждёт дотошных пациентов,
Изнывая от тоски,
Чтоб отдать за десять центов,
Словно мазь, свои мазки.
Художник на перекрёстке
© Copyright: Александр Емельяненко, 2000
Свидетельство о публикации №100121600144
Свидетельство о публикации №100121600144
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.