Пускай всё это станет белым
Тетрадный лист, оконный визг,
И за натопленным пределом
Поет метель-саксофонист.
Я соглашусь на эту краску,
Но при условии одном –
Что всю непрожитую ласку
Перенесут в отдельный том.
А там, на тающих страницах,
Всегда в ходу зеленый цвет,
И наше время сохранится,
Как будто снега вовсе нет.
Свидетельство о публикации №100121100241