Проходит день, и дождь стучит по крышам...

     Проходит день, и дождь стучит по крышам.
     Какой-то невеселый я стою.
     А где-то дальше, этажами выше,
     Играет альт мелодию свою.
    
     И, руки по блатному в брюки спрятав,
     О чем-то с умным видом говоря,
     Идут домой совсем еще ребята,
     Среди которых мог бы быть и я.
    
     А вот стоит и мерзнет не иначе
     Та самая, что может быть во сне,
     И, так под зонтик трогательно прячась,
     Кому-то улыбается, не мне.

     Машины деловито проезжают
     И безучастно фарами глядят.
     Покачиваясь, дворники сметают
     Со стекол капли мокрого дождя.

     И, пробурчав тебе небрежно здрасте,
     Роняя в воздух сигаретный дым,
     Прошло не оглянувшись, чье-то счастье,
     Которое могло бы быть моим.

     А грустная мелодия на альте
     Звучит повсюду, душу теребя.
     И мокрыми разводами асфальта
     Становятся признания дождя...