Стихи, сок и кровь

ловятся слова или не ловятся
у кого кровью у кого сукровицей
сОчатся

(эмоциональная пересортица!)

просачиваются-протапливаются
сквозь сердца мягкую тряпицу
в песочницу

(от них вам не спрятаться!)

нижней половины часов вечности
похожих на силуэт, встреченный
мной во сне твоем или мною придуманном
для тебя

ты спросишь – кто я?
кто такой? я не могу придумать слова?
а сны… я должен быть богом….

не веришь? я бегу по июньским сугробам
с пистолетом в руке за солнечным зайчиком!
я – дурак, становящийся стареющим мальчиком?
нет! да… нет!
пусть слова - это бред!
через тысячу лет –
я воскресну!

внутренним голосом неспетою песней
пурпурным надрезом
на венах твоих

ты посмотришь на капельки крови,
и губу закусив до иллюзии анестезии,
скажешь, что это не ново
что ты знаешь, сколько шагов до стихов
и ты знаешь, сколько веков до мессии
и посмотришь еще раз на кровь
или сукровицу

сОчится
просачивается-протапливается…

Никто не остановит. Я верю.