Поэзия перебралась в блокнот...

Поэзия перебралась в блокнот,
Зачеркнутая, в исправленьях, злая.
О чем писать, сама она не знает,
Те дни шедевров с криком вспоминает.
Прошел так год.

И май ворвался чем-то редким, теплым,
А по строкам размазана зима.
И снова не звонит весь год она,
Таится где-то без его тепла,
Когда стучится дождик в стекла.

Так вспоминается, все реже, все больней.
Ты знаешь, когда спрятав ноги
Под плед большой - пора тревоги
Приходит. И приходят слоги
О прорезях в лесу его лучей.

Сидим напротив в этих сводах стен.
Молчим о том и говорим о старом.
И пропадает чай в стаканах даром.
О как же больно говорить о старом!
Под пульс в висках еле заметных вен.

Мне помнится, лет N-ных так назад
Лежали мы, переплетясь ногами
Под самыми святыми небесами,
Чего не помним мы отчетливо и сами,
Лишь помнится тепло, крыльца фасад.

И снова стол и мы напротив снова,
О бытие, о том о сем, о нем.
Опять сто лет, опять весь год вдвоем
Без болтавни святой, как можем, так живем
И так не ново...

Вы не грешите на меня за скупость фраз.
Они исписаны, они испиты летом,
Ее рассказом и моим велосипедом
И зашнурованным неровно кедом,
Но каждый раз, святой и редкий раз

Мы остановимся на поле, на углу,
Где солнце рыжее продрогло и упало.
И не сбываться будет то, что ты сказала,
И все исполнится, о чем я знала,
И мы замерзнем, стоя на ветру.

Вот так вот, май, приходит чутко лето!
А ты молчишь, дрожишь в дурных стихах,
По городам таскаешься, затерянный в зонтах
И снова молишься в тюльпановых цветах...
О чем я это?...