Шашлык

["Любовь пытаясь удержать,
Как саблю тянем мы ее:
Один к себе - за рукоять,
Другой к себе - за острие ..."
В.Салбеев]

1.
На кончике карандаша,
Пытаться жить, едва дыша.
По письмам выцветшим бродить,
Искать себя и находить
Погибшей, под обстрелом слов,
В великой битве за любовь.
Среди полос и клеток
Где чей-то облик как вопрос:
Надолго ли, со мной,
всерьез,
Вы
на бумаге этой?

2.
Из рук Ваших - свет,
Ко мне, лучом холодным!
Из рук Ваших - блеск,
Нестерпимый,
страшный!
Связующий путь, сквозь пальцы,
Не мне ль, голодной,
Такая игла -
вливание жизни Вашей?
Мне под сердце уперлось ее острие.
Но если я - Ваша,
То разве сердце мое,
Горящее даже когда свет погашен?
В глаза - огонь,
Под сердце - сталь!
Меня не тронь,
Прямее встань,
Не отступай ни шагу!
- Надолго ли Вы здесь,
со мной,
на этой бумаге?

Из рук Ваших – боль,
Каленой стрелой острой,
Из рук Ваших - страх,
Похожий больше на бред.
Орудие пытки,
Огромным железным монстром,
Ко мне острием...
Да что я?
Из рук Ваших- свет!
Мне - прокаженной,
Мне - алчущей.
Откуда она, боязнь эта,
Что мне от луча упасть сраженной?
Ведь невозможно
убить
светом!
Но сердце с цепи сорвалось,
В глазах - флаги,
В уме - дурацкий вопрос:
Надолго ли Вы
Здесь,
со мной,
на этой бумаге?

Из рук ваших - смерть,
Но только из них
из самых!
Из рук ваших - луч,
Прекрасный,
Теплый,
В меня,
в мое сердце...

А птицы в пустынном храме,
Наполненном солнцем,
Зачем-то бьются о стекла...

3.
Но что за преграда?
Какое-то злое вранье!
Я чувствую телом,
мы связаны нитью единой!
Все ближе губами,
Все больше торчит острие,
Как будто росток прорастает
Алеющий сквозь мою спину.
О, я ослабела от нежных, сжигающих уст!
Я чувствую,
словно бы крылья растут за спиною.
Я слышу телесной материи порванной хруст.
Я к Вам припадаю:
Надолго ли Вы здесь,
со мною,
на этой бумаге?
Молчите!
Ну что за вопрос!
Ведь время бесхитростно,
Боль и тоска - быстротечны...
Откуда-то сверху мне ветер обрывки донес,
Откуда-то с неба:
- Навечно!
- Навечно!
- Навечно!
Простите меня, понимаете,
Дело все в том,
Что от ощущения счастия я захмелела...
Бумага испачкана чем-то,
Наверно вином...
Но все отмывается...
Белое!
Белое!
Бело...