Смерть поэта
Все, что дается нам от бога,
Бросает тень на нашу смерть,
И пробивает всех тревога,
Здесь где-то должен быть конверт.
Ведь человек такого духа,
Не может просто так уйти,
Он, если только в горле сухо,
Бросает все на полпути.
Его слова летят по ветру,
Его душа парит в ночи,
И мысли устремятся к свету,
Питая корни потекут ручьи.
Он где-то бродит среди нас,
Я чувствую его дыханье,
Мне перекинуть бы баркас,
В котором жизни оправданье.
Свидетельство о публикации №100111600202