А мне не кажется, что это
Беда, которой где-то нет,
Беда, что кажется Поэту
Такой большой и знает он ответ.
Беда – дороги? Право, так
Оно когда по ним ты ходишь,
Не замечая, как проходишь
По ней, как будто ты дурак,
Являясь сам себе бедой,
В душе развалина, а внешне - молодой.
Дорога – жизнь? Дорога – цель?
Дорога – кладезь ям и шишек?
Дорога – это просто путь
И направление движенья?
Иль только наше отраженье
Что нам мешает под ногами
Кидает вниз и топчет сапогами
То, что топтать нельзя?
Она мне очень долго снится
Не год, не два… Многия лета
Врывается и давит сквозь ресницы,
Аспидно-серенького цвета
Не начинаясь никогда
И никогда не обрываясь
Известной ей одной спиралью
Сжигает...
Николаю Васильевичу Г
© Copyright: Bim, 2000
Свидетельство о публикации №100111000168
Свидетельство о публикации №100111000168
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.