Путь

Читатель, узнавший меня по линиям тонущих букв,
В решетке, задуманной свыше, где чувства и мысли
Ведут до конца, до победы ничьей пустую войну,
Читатель, смотрю на тебя и на блеск ожидающих глаз,
Скользящих по строкам покорно... Покорно ль?!
И думу ловлю как искру - желанно-немую,
С тобой я беседую - только без слов и словно уколы,
Смотри, - вонзаются в землю струи дождя...
И сердце мое уже не живет во мне больше, -
Там, где-то в безумии молний стихию нашло...
Читатель, где прячется цвет умершей наутро ночи?
Неужто в очах, что никак никому не проникнуть,
О, странная жизнь, ты кажешься слишком простой,
Понятной и долгой, чтобы сразу сказать тебе:
Что ты? Зачем? И когда ты станешь на небе звездой?
Я видел, - лежал на дороге цветок, уже еле живой
И билось еще в нем неведомое; рядом же шли
Как будто живые, - но взгляды их были мертвы...
Читатель мой, вспомни цветок и дорогу,
Вдруг если придется себя разыскать в себе -
Так длинен ведь путь...