Нам позвонили - он умер... деду

Вы почитайте эти старые измятые стихи,
Мои стихи, которые храню в столе я,
Их образы отдать другим жалея,
Я перечитываю их, мои стихи.

И нет ни слова, просто не успелось
Об октябре, о светлых рыжих днях,
О том, что холодно и ветрено в полях.
С его весельем все куда-то делось.

Моя земля. Скользят ботинки в ней.
Я тороплюсь по той кривой дороге
К моей земле, где место на пороге
Тобою занято. А здесь то холодней!

Но наплевать! И я пальто срываю,
Я одиночеством пропитана насквозь,
Да, я меняю роль, я здесь уже не гость
И свое вечное в объятьях я сжимаю.

И нет ни слова в тех моих стихах,
Которые в столе храню я,
От правды и от смысла их дурея,
И нет ни слова, но в моих висках -

Холодным колом осень вторглась в поле,
Разгрызла дикая весь до крови закат,
Унынием прикрыв фасад,
Растерлась меланхолией в просторе.

А тебя нет. Но я прекрвсно знаю,
Как ходишь ты в своем чужом пальто.
Как будто одиночеству назло
Ты одинок. Я по тебе скучаю.

Вот почему в моих дурных стихах,
Которые храню в столе я,
Я так сентябрь твой, так искренне жалею
И вспоминаю прошлое в любимейших домах,

Под вечер что за прудом окна жгут,
Вы почитайте - сколько много строчек,
Записанные рифмами в листочек,
О том же все и как всегда не лгут.

Ведь забивается земля в мои ботинки,
Когда бегу я, а тебя там нет,
Уже не помню сколько много лет.
Как осень милая здесь выставит картинки

Своих талантов и моих идей,
Так холодает и все тише как-то,
Лишь я в воротах появлюсь внезапно,
И без пальто ты выйдешь из дверей...