Поэту

Расплавленная боль меняет форму-
Послушная, как звук в руках маэстро.
Смущает только цвет-он черный.
В душе поэта есть для грусти место.
Быть странным и нелепым обреченный,
Ты музыкант, поэт ! А просто ты-чудак,
Под бременем поэмы нерожденной
Страдаешь как никто - и невозможно «как»…
13.12.99


Рецензии