Перечитанное

Вот настоящая зима. Как в прошлый год.
Мечтания о пройденном,о старом.
И словно нет каких-либо забот,
И словно виден уже новый поворот,
Так,счастье видимо лишь в малом.

Зачем же полотном горят огни?
А просто кто-то пишет тоже прозы,
Мне кажутся великими они,
И,знаете, не так страшны морозы,
Как эти прозы.

Мой друг! Нет,больше,чем мой друг!
Тебе ли рассказать? Но странно.
И даже самый чуждый звук,
Похожий на истерику и стук,
Заткнется, прозвучав гортанно.

Усталость от желанья быть счастливой,
Такая томная, без взгляда, без надежд,
И иногда прилюдно без одежд.
Все кажется она такой красивой,
Забывшей, что такое быть ревнивой.

Какое несозвучное мне слово!
А прошлого исписана бумага,
Измята и изорвана сурово,
Что так кострам съедающим не ново
Зимы, молящей о...
Святая влага.
У глаз красивых.

Просто тусклый свет.

С тенями говорить нам уже скучно
И даже петь каноном несозвучно.
Ну сколько можно? Уже столько лет!
О Боже, свет...

Горит. И небо, небо, небо
Так одиноко, так любимо мной,
И, знаешь, за твоей спиной
Я часто наблюдаю за тобой
В эпоху снега.

С тобою не могу я быть богиней,
В потертых джисах, пахнущих кострами,
Со смелыми послушными руками,
Под мудростью нависшей, синей, синей,
Как нынче иней.
О, быть богиней...
Как я умела...