Кому достался переплет,
Тисненный золотом.
Кому бульварное, бумажное тряпье.
Кто написал, чтоб жить,
А кто, чтоб выжить:
Все неизменно - каждому свое.
Одни лавровую петлю при жизни получили,
Смеясь над дураками читающих домов,
Других доныне позабыли,
За недостатком добрых слов.
Огонь слизал листы романов
Бессмысленных людских невзгод,
Эпохи древних атаманов,
Освобождающих народ.
Иные высекла цензура
Всех поколений и веков,
Воров Пегасовых подков,
Позорной, низкой процедуры.
А кто и сам своим твореньям,
Тем, что, возможно, нет цены,
Решил судьбу - предал забвенью,
Людей и бога-сатаны.
А пуще всех седые власы
Нищенствующих тех творцов,
Взваливших пламенные гласы
И изгнанных рукой отцов.
И если что-то остается
После тебя или других,
То верно достояньем будет
Слепых, глухих, немых...
1980
Опус 004. О поэзии
© Copyright: Псих, 2000
Свидетельство о публикации №100101700074
Свидетельство о публикации №100101700074
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.