Наш выбор или уж не наш?

Любовь и Смерть сошлись над колыбелью
И спорили, кому душой владеть?
Младенцу в люльке не было недели,
Он их не слышал, продолжал сопеть.

"О, Смерть, ты делаешь людей всех палачами,
Убийцами!" - Любовь орала сутками.
А Смерть ответила, хватая одеяло:
"Тебе ж отдать, так станет проституткою!"


Рецензии
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.