Пласт на Пласт

Пласт на Пласт, но мы, только, те, кто сверху
И питаемся теплом ушедших дней.
Чай остыл и отсутствие света
Это
Мешает, что-то сделать теплей.

А я хотел бы вернуться туда, где было лучше,
Но это, только, лето миндальных дней,
Это грань между морем и сушей,
И Кто есть Кто, я не пойму, хоть убей.

В поисках, как в ожидании пива,
Я рисую свои стихи
Но ты молчишь, ты не любишь Скота Брэдли,
А я не люблю Тель-Авив.
Я не люблю Средиземного моря палитру…
Но Некто подарил мне дождь.
Этот Некто услышал мои молитвы.
Между чаем и кофе пролегает, лишь, ночь.

Когда рука онемеет и оборваны струны,
Я иду туда, где теплей.
Но это не значит, что там, как-то, лучше,
Просто, сборище этих ****ей
Дает возможность понять, что есть еще люди,
Которых можно любить,
Но, как правило, они далеко.
И устаешь гораздо раньше, если не пить.
Скажи мне, как можно жить
Любовью, с Надеждой, но без Веры?
Скажи мне, как можно прожить?

Эти девочки думают, что знают, что делать.
Возможно, так оно и есть.
Но не пытайся меня прочесть,
Не стоит пытаться меня прочесть –
Ты одна из тех, кто думает, что знает, что делать.
А твои серо-голубые города,
Еще держат меня в себе.
Похоже, я нуждаюсь в них еще больше,
Чем нуждался. Я не помню когда.

Это лето, для меня, несомненно, снег,
Но мне шепчет, почему–то, дождь,
О том, что я, просто, окно.
Ты там, за окном, близко и далеко,
Но не ближе, чем ты придешь.
Ты придешь и посмотришь в меня.
У меня за спиной сигареты и стол.
Ты не знаешь, что я – это Я,
Для тебя это просто окно…
Для тебя я давно уже, просто, окно.

                25.08.1992 г. Ялта.