Музыка Намокшего Тротуара

Бес авангарда прыгает в трубку
Твоего телефона (слава Богу, он дышит).
Если это демон, я служитель ада,
Потребитель снов и их можно услышать.
Но, похоже, ты глуха, твоя нервная мама
Мне сказала, тебя нет и она права.
Я узнал об этом еще с утра
От дамы, по секрету, из телеэкрана.
Тебя нет, но бес авангарда прыгает в трубке.
Мой сосед удовлетворенно потирает руки.
В его глазах отражается восходящее солнце металла
И он не хочет знать, что еще существует
                Музыка Намокшего Тротуара.
По которому я пытался увести тебя,
Туда, где мой черный кот съел всю сметану,
Туда, где только грань ночи и дня,
Где еще звучит, в твоих волосах
                Музыка Намокшего Тротуара.
Черная пакля твоих волос –
Это дождь. Я тебя познакомлю с ней.
Там лежит, под стеклом, твой девственный голос,
Но на воле, до сих пор, твой идиотский смех.
Я призываю в свидетели ночь.
Мы с ней тебя не поделили, но она мне не лгала.
Откуда мне знать, что ты разума дочь?
Но в твоих глазах, до сих пор звучит
                Музыка Намокшего Тротуара.
Я покупаю сигареты. Я хочу курить.
Помнишь тех старушек и цветы в переходе?
Они давно о любви могут, лишь, говорить,
А по сему предпочитают говорить о погоде.
Но знаешь? Когда я увидел тебя,
Я, почему-то, вспомнил совершенно ясно
То утро, в раннем детстве, когда мама, разбудив меня,
Поцеловала и сказала: «Вставай, малыш, посмотри, как прекрасно».

                22.12.1989 г. Ялта.