Кабала у последней черты,
Вдалеке от бескрайних дорог.
На холмах там чернеют кресты
И хвосты беспокойных сорок.
Пустота одиноких земель
Заставляет сорок тосковать,
На крестах извивается хмель,
Только некому хмель тот убрать,
И сварить чудодейственный эль
Вечным сном спит погибшая рать.
Вот такой невеселый сонет
На банальный военный сюжет,
И уместно ли в нем вопрошать,
Есть ли смысл на войне помирать…
Мертвое поле
© Copyright: Олег Клим, 2000
Свидетельство о публикации №100092900291
Свидетельство о публикации №100092900291
Рецензии