Свет тусклого солнца, едва различим,
Блеснул и погас, как ленивый старик.
В разверзшейся бездне холодной ночи
Вдали прозвучал еле слышимый крик.
Его заглушила дробь капель воды
И хлюпанье чьих-то сапог по грязи.
Я вижу, как в слякоти тают следы.
Бездомные псы лают где-то вблизи.
Я слышу, как ветер мотает кусты,
Срывает листву, бьёт меня по щекам.
Желудок, бумажник, карманы пусты,
И эта дорога моя далека.
Вдруг пьяная брань раздалась за углом,
И вылилась в драку, послышался свист.
Всё стихло: кого-то задели ножом,
И кто-то по мокрой стене съехал вниз.
Тут я поскользнулся, и прямо лицом
Впечатался в хлипкую, грязную муть.
В доске ржавый гвоздь своим острым концом,
Проткнув мою куртку, вонзился мне в грудь.
Я встал, отдышался, кровь капала в грязь,
Замёрзшей рукой вытер землю с лица,
И снова побрёл, тихо, не торопясь,
Поклявшись себе, что дойду до конца.
Свет тусклого солнца...
© Copyright: Боб Уайтман, 2000
Свидетельство о публикации №100092200212
Свидетельство о публикации №100092200212
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.