Ах Арбат, мой Атбат...

Я сижу в кабаке - мне не грустно -
Рядом люди. Домой  рановато.
Что мне здесь?  Пиво... бабы... искусство?
Поспешите пройти по Арбату!

Здесь поют и читают поэты!
И, стирая с сограждан морщины,
(В стиле рэтро) рисуют портреты
До восьми. Иногда с половиной...

И уже ничего не боятся.
Но, отпраздновав вдруг! новоселье,
Приезжают сюда тунеядцы
Торопить, как всегда, - воскресенье.

Вновь история пишется всуе,
И кварталом, как рамкой, зажата,
Где арбатские дети толкуют,
Что не поняли дети Арбата,

Ведь простые, казалось-бы, строки
Бескорыстных и честных поэтов
Не желают услышать пророки;
Ведь пророком окажется некто, -

Угадавший искать виноватых!
Что совсем не смешно. Ведь не ново.
Поспешите пройти по Арбату, -
Можно долго ходить по Садовой;

Там есть всё: пиво, бабы, таланты,
Бродят люди... Но, лица  -  другие.
И свернуть на Арбат эмигрантом,
Либо...  молча запив ностальгию.