Бесконечная песня бесконечных снов

Этот город, какой же он странный,
тишина, лишь природные звуки.
На озерах, пока безымянных,
дивный лотос в насмешливой скуке.
Узких улиц в тропическом зное
лабиринт без конца и начала.
И доспехи старинных героев
на воротах живых из сандала.
Этот город, какой же он странный,
ветхий свиток с китайской цепочкой
иероглифов, золотом тканых
под рисунком, изящным и точным.
Этот город - мечта идиота,
медитация в сумрачном свете.
После странных подсказок Тарота,
не найдя абсолюта в ответе,
погружаемся в странное нечто,
строим замки и райские кущи.
Чистим руки церковною свечкой,
подкрепляемся хлебом насущным.
Как в троянском коне или в танке,
воздух спертый и чад благовоний.
Преимущество - в гордой осанке,
ну, а слабость - в дрожащей ладони.
Плод ума, что блуждает в потемках
этот город, священный и дикий.
В нем себя ощущаешь ребенком
презирающим мрачные лики.
Плод ума, что добрался до света
в одиночку, безумным пилотом...
Не дождавшись прямого ответа
ночью темной в подсказках Тарота.